Это письмо ты никогда не прочтешь, мой любимый мальчик.
Тебе совсем не обязательно знать, КАК мне было, есть и будет больно.
И как меня ранит каждое неосторожное твое слово.
И то, что иногда хочется рабить голову. сначала тебе. Потом, как остыну, себе.
Я не хочу, чтобы ты знал, что я кусаю губы до крови, когда ты говоришь о том, как любишь ее.
И как мне хотелось рвать ногтями вены, когда ты меня назвал "невротичкой".
И если ты правда так думал, то я себя ненавижу за это.
И что "уходила" я, потому что боялась сорваться. И сделать тебя своим. И никогда не простить этого себе.
И, что я плохо сплю, потому что боюсь однажды умереть во сне от остановки сердца. Которое не устало любить.
И не узнаешь, что я не поню, какого цвета твои глаза.
И как я смотрела на тебя украдкой, боясь и надеясь, что ты поймаешь мой взгляд.
А как мучительно мне хочетелось ощутить вкус твоих губ...
Ты не должен знать о том, как бы я хотела оказаться на ее месте. Чтобы ты любил меня.
И что никуда мне в тот четверг ехать не надо было. Я не смогла бы смотреть тебе в глаза при встрече. И обязательно расплакалась бы. Наверно, прямо там.
И что я молюсь за тебя. Чтобы ты был счастлив.
А еще я никогда не забуду день, когда я тебя встретила. 22 октября. Помнишь, Вальдемар Александрович?)
Но я никогда не напишу этих строк. Чтобы ты никогда не чувсвовал себя виноватым.
А я себя маленькой глупой девочкой, которая заблудилась по дороге к тебе.

Вместо P.S.
Ты этого не читал.

(с) Letau - vo - sne