А, может, всё внутри неё?

Вся грязь, отрава, отчужденье

и муки полные мнгновенья

таятся в глубине неё?

А, может, всё совсем не так?

То, что зовёт она мечтой - 

огония душевно тяжело больной,

что видит мир совсем не так?

А, может, нет её самой?

И глупости её бесстыдства,

шизофрении эгоизма,

что не дают ей жить самой?

А, может, просто не нужна?

И утопийность взглядов не умастна?

Идее творчества нет места,

там, где она и вовсе не нужна.