Мучить себя доставляет какое-то дибильное удовольствие. Это лечится?

Хватит играть. Знаю, что ты читал. Но давай на чистоту. Не  знаю, зачем затеяла эти признания, просто поняла, что по-другому просто не могло быть.  Так вот. О чистоте. Не знаю, из какой реальности ты, и вообще из реальности ли? Что это было, я не знаю. Конечно, могло показаться, но ведь всему же есть предел,  моей больной фантазии, надеюсь, тоже. Внутренний голос орет что есть сил: « Да не бывает так, черт возьми!!!»… хм.. наверно он прав, наверно не бывает… всплывает. Все в Ваших руках. Да-да-да…. Все знаем, все можем… Вид слишком самодовольный. Я же скорее буду в истериках биться каждый день, чем за кем-то бегать… Но вот только почему появляется такая боль, что кажется, не сможешь устоять. Идешь, кажется, что рассыплешься на части. Но одержима мнимой силой, делаешь вид, что ничего, ты просто идешь, и ничего такого нет…  пф… все так картинно. Снова ощущение, что идешь по кругу, делаешь те же ошибки. И вспоминаются какие-то моменты. Сами по себе, как будто они ждали где-то за углом и решили напомнить о себе. Ностальгия. Есть момент сейчас, и не представляешь, что может быть по-другому.

Голос разума, который на удивление еще не заткнулся разочарованно, постоянно шепчет: «… ну оставь… будет проще, подумаешь , сквозная дырка, ерунда, скорая тебя спасет… ничего, мир и не такое видел, все будет…» но я не хочу его слушать, видимо сказок девочка в детстве перечитала… какой контраст.