Любить он не умел, не жил страстями,
Берёг спокойствие наивною душой,
Досуг делил с Вольтером и стихами,
Не гнул страниц закладкой золотой.

Подтрунивал порою над друзьями
И, сторонясь супружеских оков,
Зачитываясь новыми стихами,
Любовь считал придумкой чудаков.

И так он жил без тени и печали:
Любим он не был, сам он не любил,
И в холостяцкой тихой пасторали
Лишь бой часов о чём-то говорил.
[550x500]
Жил просто так и даже не стремился
Изведать вкус желанно-тайных чувств.
И общества, и шума сторонился
Предпочитая тонкий мир искусств.

И вдруг апрельским утром воскресенья
Он понял, что подходит жизни срок,
Что пуст Вольтер и все стихотворенья,
Что он старик и странно одинок.

И, испытав наивное прозренье,
Почувствовав души немой укор,
Он зачеркнул своё стихотворенье
Он жизнь украл сам у себя, как вор.

Напрасно жил. Что может быть страшнее?
Словам таким никто не будет рад,
В душе от этой мысли тяжелее,
От этой фразы в сердце камнепад.

К чему в стихах катренов ровно восемь,
Ответить без лукавства не могу.
Любовь - река, и всем на берегу
Совет в неё войти, пока не осень.

Григорий Фёдоров
http://alfochka.ru/post114105466/