Она не писала песен,
Но, в общем-то, было ясно,
Что мир был чуть-чуть тесен ей
Чтоб тратить его пространство

На те терабайты мыслей,
Что тонут в высокой траве.
Однажды мы с нею вышли
В открытый космос в ее голове.

Она не писала песен,
Ещё меньше обещала.
И мы по волшебной лестнице
Спускались к самому его началу.

И мысли кривыми рядами
Терялись в высокой траве.
И я бы смотрел годами
В открытый космос в ее голове.

Она не писала песен
И потому ничего не знала
О том, что начало есть
Лишь безусловный залог финала.

А мир всё летел по кругу,
Купаясь в собственном свете.
Летели, думали друг к другу,
На самом деле нас нес ветер

Она ничего не искала,
Еще меньше о чем мечтала.
Все чаще в ее словах
Звучала мысль, что она устала.

Безумствуя и взывая,
Я тихо плакал в высокой траве.
Она грустно улыбалась, уплывая
В открытый космос в ее голове.