Живем, как будто пишем сочинение на черновик. Для себя пишем. Долго пишем, всю жизнь. Иногда пишется легко и непринужденно, иногда вообще не пишется, а надо. Сидим, крутим карандашиком прядь на челке, думаем, мучаемся. Мыслей нет, есть только исчириканный лист бумаги и карандаш. В какой-то момент прибывает мыслей. Мысли накатывают, как море, с гулом и мощью. Самое главное тогда, что бы успеть эту мощь записать и запомнить. А потом опять отлив...
Худо-бедно, закончишь сочинять. Гордо отслюнявишь кипу замусоленных листов, бережно всматриваясь в каждый. Переписать бы надо красиво, начисто, набело... А стоит ли? Ведь именно в черновике видна жизнь, мысль, процесс... Вот, на девятой странице видны смешные отпечатки пальцев, вымазанных шоколадом...а на пятнадцатой - высохшие давно следы горючих слез из-за дурака-одноклассника...
А некоторые листы вообще порвать надо и выкинуть. А лучше сжечь в пепельнице. А с другой стороны, если подумать, неполным будет мое сочинение. Приукрашенным и ненастоящим. Таких сочинений и так полно вокруг, приличных и скучных...
Не буду я ничего сжигать и рвать, пусть будет так, как сотворилось. Вот.