Вот перечитываю Ахматову. Опять по учебе. И снова она там что-то бередит, о чем все замалчивают, ну в общем история банальная как жизнь. Они в разных городах, у него есть баба, она как дура устала ждать и грызть с тоски ногти/рвать волосы. Но этот придурок парнокопытный смотрит на нее невинными телячьими глазами и мычит что-то типа "мы друзья, и вообще я от нее не уйду, потому что знаю черти сколько и вообще она сестра моего друга". А баба (ну та, которая у него) вообще фу полное. На голове - помойка, брови как таковые отсутствуют, одевается как черти кто. А Она! Она хорошая, лучше всех, красавица и умница. Но вот какого черта на всем белом свете она нашла такого мудака? Ну, впрочем, это уже не совсем Ахматова.
А все-таки она умная тетка. Если спросить любую молоденькую девочку, первый раз влюбленную, ну или второй, ну или даже третий, то у нее конечно же найдется толстая тетрадка, куда она и выписывает самое заветное из "Шести книг". Впрочем, когда счет приближается к десяти, а на памяти уже и тесты на гормоны, и разбитые губы, и до хуя чего еще, включая пресловутого красавца в другом городе, да даже не одного красавца. А с парочкой других что-то все же было, то как-то начинаешь ценить другие стихи. Хотя их в тех самых "Шести книгах" нет...

Чтобы не сомневались, стихотворение написано в 1910м году, посвящено мужу, Николаю Гумилеву.

ОН ЛЮБИЛ...

Он любил три вещи на свете:
За вечерней пенье, белых павлинов
И стертые карты Америки.
Не любил, когда плачут дети,
Не любил чая с малиной
И женской истерики
...А я была его женой.