Такими бесконечно далёкими, насквозь прозябшими вечерами, заблудшие души тянет к чужим кострам. Они летят отовсюду: от из набитых мраком комнат и чужих квартир, с опустевших улиц, и из сумеречных лесов, преодолевая мили и километры, они приходят к чужим кострам. Там, надежда согреться, там,надежда, крохотным огоньком осветить не путь, но ближайшее, окружающее, каменные силуэты таких чужих и таких родных незнакомцев, мимолётные отблески пламени на их лицах,  надежда вернуть к жизни теплом огня снопы тёплых воспоминаний. Костры, они говорят голосами гитар и флейт, бубнов, варганов и ещё каких-то диковинных инструментов. Прищурить глаза, и во всё том же дождливом жёлтом дыхании осени ты чувствуешь Париж, Прагу, их мощёные брусчаткой улицы, их неповторимое звучание и существовании, или же до сих пор невиданные бесконечные поля, и сотни тысяч небес, которые до сих пор не попробовал на вкус. Они рождают спокойствие. Костры - минутное пристанище для душ, мимолётных призраков ночи, вечных странников. Всего на короткий ми эти души станут родными, станут самыми близкими из близких существ, чтобы через мгновенье снова стремглав мчаться по просторам бесконечных холодных пустынь...