За окном – декабрьская стужа.
Дома - вкусный запах от котлет.
Женщина с утра бранила мужа
За судьбу, за пьянку, на чём свет
Мастерски, по-бабьи громко, зычно,
Мол, сгубил всю молодость ей он, -
Чистила картошину привычно,
Пару раз взглянула на бульон, -
Мол, из-за него вся жизнь разбита…
Злилась от того, что муж молчит.
Ух, … так бы и убила, па-ра-зита! …
Что-то бледный, знать, башка-т болит…
Шлёпнув тряпкой по лбу, промахнулась.
- Ведь нельзя, козлина, знаешь сам!
Чтоб ты сдох, ханыга! – отвернулась,
Налила тайком ему сто грамм.
- У других-то жёны - едут в Ниццу!
А ты хоть бы … на природу свёз! …
И вздохнула, вспомнив, как в больницу
На руках беременную нёс,
И когда к сыночку на присягу,
Как верблюд, пёр чемоданы – ой! –
Сетки не дал! Сам всё! В раскоряку…
А потом лечили геморрой…
Что пара котлеток оглоеду!?
До желудка даже не дойдёт!
Прикупить бы фарша – денег нету…
- Дай сюда тарелку, … идиот!
Да не лапай ты, скотина, ну же!
Чёрт, не тронь пакет! … Только просыпь …! -
Замахнулась кулаком на мужа,
Шмат сердито бросив колбасы.
valentina sergeeva