Зашла на Яндекс, случайно пробежалась глазами по "сегодня в блогах" и ахнула: умерла Белла Ахмадулина.
Я не читаю её. Лишь однажды наткнулась на один из её стихов. Посвящение Блоку. Было мне лет 11-12, а стих этот безумно запал в душу, хотя смысл не был понятен и трогали лишь отдельные, особенно сильные слова.
Я не изучала её биографии, но после этого посвящения в голове сложился образ женщины-загадки, вроде Ахматовой. А ещё после этого стихотворения поняла, что отныне буду наизусть учить такие произведения, которые не оставляют ни одной клеточки души равнодушной (пусть даже как-то странно звучит).
В общем, в январе я выучила его. И, пусть истинный смысл будет ещё долго открываться мне, я повторяю эти строчки, смотря в ледяное окно, навстречу зиме:
Бессмертьем душу обольщая,
Все остальное отстранив,
Какая белая большая
В окне больничном ночь стоит.
Все в сборе. Муть окраин, гавань,
Вздохнувшая морская близь.
И грезит о герое главное
Собранье действующих лиц.
Пойме ли то, что разыграем,
Покуда будет ночь свежеть.
Из умолчаний и загадок
Составлен роковой сюжет.
Тревожить имени не стану,
Чей первый и последний слог.
Непроницаемую тайну безукоризненно облек.
Все сказано и все сокрыто.
Совсем прозрачно и темно.
Чем больше больше имя знаменито,
тем не разгаданней оно.
А это от чьего наития туманно в сердце молодом.
Тайник запретный для открытья,
Сомкнувший створки медальон
Когда смотрел в окно вагона
На вспышки засу торфяных,
Он знал, как грозно и огромно
Предвестье бед и жаждал их, зачем?
Непостижимость таинств, которые он взял с собой.
Пусть называет чужестранец
Россию фатумом, судьбой.
Все прозорливее, чем гений.
Не сведущ в здравомыслии зла.
Провидит он лишь высь трагедий,
Мы видим как их суть низка.
Чего он он ожидал от века,
Где все надрыв и все навзрыд.
Не снесший пошлости ответа
Так бледен, что уже незрим.
Искавший мук, одну лишь муку
Не петь. Поющий не учет.
Во след замученному звуку,
Он целомудренно ушел.
Приняв брезгливые проклятья
Былых сподвижников своих.
Пал кротко в лютые объятья,
Своих убийц благословив.
Поступок этой тихой смерти
Так совершенен и глубок.
Все приживается на свете
И лишь поэт уходит в срок.
Одно такое у природы лицо
И остается нам смотреть,
Как белой ночи розы
Все падают к его ногам.