Московское время уже перевалило за 11 утра, а я только что вернулась домой. Если посчитать, сколько ночей за последние недели я провела дома и сколько вне дома, то последних окажется больше, факт. Мы несёмся куда-то, куда захочется, когда захочется и с кем захочется, а наутро нам кажется, что всё это было не с нами и не в этой жизни. Мы смеёмся в лицо собственному легкомыслию, одариваем друг друга понимающими взглядами и думаем о том, что невозможно предугадать, что же будет дальше. Ночь за ночью: привычно видеть ночной город, полуспящий/полуживой, прохлада до дрожи по телу, разговоры "запросто"- нам так легче. Станция метро "Баррикадная", ветер спонтанности привёл нас в роскошную московскую квартиру немолодого жилого дома, балкончик крохотный смотрит на центр, садимся на ступеньку возле двери и сквозь резную решётку смотрим, какова Москва ночью. Утро наступает возле своего собственного дома, когда тебе кажется, что стук твоих каблуков, пока ты пересекаешь родной двор, сейчас слышно во всех квартирах, а когда ключи звенят в руке, то все и подавно проснутся. Какая страница дальше? Я сижу со слезами в глазах и комом в горле, пью Джек Дениэлс со льдом из стакана в баре, Даша сидит напротив: ненаглядная моя, давай чокнемся за то, какие мы с тобой дуры. В течение каких-нибудь полутора часов всего-навсего двое человек способны изменить атмосферу- и вот уже мы слушаем акустику, потрясающие песни, вот уже и виски как-то согрело изнутри и всё вокруг показалось милее обычного, вот уже ты и запихнула комок в горле куда подальше, не об этом сейчас думать, не об этом. Мы в баре, а вот и Полина, стало ещё лучше. Какой-то очаровательный толстый дядя за соседним столиком рассказывает о своей жизни, а мы пытаемся слушать и его, и новоиспечённых товарищей на сцене. Перелистнём страницу. Станция метро ### ### ##, здравствуй. Это мы. Я только что вернулась домой.
