Ещё один результат проигрыша, закончившегося, на сей раз, провалом, ибо ещё одну сказку я написать уже не смог, сколько ни мучился. Получилось нечто крайне обрывочное - паршивый из меня прозаик. И на сей раз - пишу сначала здесь, потом уже перетаскиваю на Дайри. Профессиональная привычка - писать на белом фоне.

Я понял, что устал настолько, что не хочется даже отдыхать. Ни писать, ни читать, ни слушать музыку, ни пойти бродить по улицам, ни общаться с людьми. Я встал из-за стола, рухнул на диван, закрыл глаза и неожиданно вспомнил тот день с такой ясностью, словно он был вчера.
Чёрно-белый экранчик в который уж раз тускло засветился в моей ладони. Ещё рано, я и сам это знаю не хуже часов в мобильнике. И часов над платформой, на которые я перевожу строгий взгляд, как на виновников моего ожидания. Они, должно быть, вздохнули с облегчением, когда поезд наконец подошёл. Узнаешь ли ты меня, интересно?.. Узнал. И тебя легко узнать, хоть ты и изменился. Посреди толпы приятельски обнимаемся, шатаемся по городу, ты рассказываешь, я слушаю. В сотнях километров от родных ты отчаянно самоуверен и весел, как заблудившийся, но выбравший направление интуитивно: "Нам туда".
Нам туда. Как орало радио у меня на кухне, когда мы вошли - я забыл его выключить перед уходом: "В тёмный омут головой". Оно и сейчас не позволяет тишине и темноте выкрасть меня у реальности. Тогда здесь тоже было темно, когда я ни с того ни с сего спросил, можно ли тебя поцеловать. Ты упрямо сжал губы - и только.
И только. Это потом ты лежал на спине - вот как я сейчас - и слёзы стекали тебе в уши, как ручейки прибоя - в морские раковины. Я понимал, что тебе ни хорошо ни плохо, просто слишком многое изменилось для тебя. Не понимал только, над кем смеётся твоя снисходительная улыбка потомственного аристократа - над собой или надо мной. Я мог бы уйти от неё на балкон и закурить, но именно потому, что ты попросил меня уйти, я остался.
А потом было утро, я выключил на кухне радио, сварил кофе, а когда вернулся, ты уже не спал и посмотрел на меня с таким удивлением, как будто по всем законам жанра я должен был уже сбежать. Но это уже совсем другая история, верно?
И я встал, вышел на балкон и закурил.

Остаётся единственный вопрос - зачем мне этот церебральный мазохизм (неинтеллигентно выражаясь - мозгоёбство)?