Я по первому снегу бреду,
Рукавами сгребая остатки
Бурых листьев – с кустов на ходу,
И – хмелея свободой «с устатку»…
Я уже не вернусь, - я в лесах
Затеряюсь из белого ситца, -
О которых Есенин писал…
И где поле шумит, косится…
[700x394]