мы с тобой мятежные странники
прилетевшие с разных комет

в твоих стихах спрятан космос
в моих - остатки комет

твои сообщения не открываются
и я вижу только прости

и у нас было все , чтобы стать наконец-то счастливыми :
твоя гитара , общие книги и ром

но кончился бой и мы сказали "прощай"
ты еще пел , что не встретиться нам у ног Маяковского

я пишу тебе снова и снова в скетчбуке стихи
пусть никто не прочтет их
и ты не узнаешь
что для меня ты стал ближе чем все , кто не ты
кто хотел бы заполнить мой мир собою

ты говоришь "потерпи , родная , весна уже скоро .."

но вороны снятся
это значит - к беде
да и ты давно для меня нигде не значишься
в этой затхлой москве