стоит привыкнуть к себе самой, если уж никто другой не может...

тяжело свыкаться с тем, что люди вырывают и вырывают каждый раз кусок души, сердца...не знаю чего точно.
заполнять эти дыры черной жижей меланхолии и изливать туда, где ей места все равно нет.
изучать потолок, блики фар от проезжающих изредка машин
слышать гул поездов где-то там, за домом
и путать тяжелый стук колес с ударами под ребрами.

возвращаться к теплым воспоминаниям.
понимать, что лицо мокрое и отчего-то соленое. невыносимо разъедает эта соль кожу.
биться как зверь в клетке.
кутаться от холода в пледы и понимать, что горячий чай не спасет от холода внутри. там всегда теперь сквозняк.
и когда холодный воздух проносится внутри, опаляя льдом стенки каждой дыры, сжимаешься, еще крепче закутываешься в ткань, зная, что в любом случае не поможет

злиться, что те, кто ушел еще нарушают покой
во снах
когда они рядом. все
когда не за спиной твоей.

но просыпаться надо каждое утро. и чувствовать как в первый раз уязвимость.
со стоном подниматься
и верить
что когда-нибудь...
когда-нибудь и это будет в прошлом....