ЕЩЕ ОДИН РОМАНС...

В моей душе запечатлен портрет одной прекрасной дамы.  
Ее глаза в иные дни обращены.  
Там хорошо, там лишних нет, и страх не властен над годами,  
и все давно уже друг другом прощены.  

Еще покуда в честь нее высокий хор звучит хвалебно, 
и музыканты все в парадных пиджаках.  
Но с каждой нотой, боже мой, иная музыка целебна,  
и дирижер ломает палочку в руках.  

Не оскорблю своей судьбы слезой поспешной и напрасной,  
но вот о чем я сокрушаюсь иногда:  
ведь что мы сами, господа, в сравненьи с дамой той прекрасной,  
и наша жизнь, и наши дамы, господа?  

Она и нынче, может быть, ко мне, как прежде, благосклонна,  
и к ней за это благосклонны небеса.  
Она, конечно, пишет мне, но... постарели почтальоны,  
и все давно переменились адреса.

Булат Окуджава, 1979 год.