С каждым днём всё больше  и больше свыкаюсь с мыслью, что буду одна всю жизнь. Не умею заводить знакомства. Не знаю, о чём говорить. Не представляю себя рядом с кем-то. 

Волк-одиночка. Опять осень, солнце дрожит на ярко-жёлтых холмах листьев. Резкие порывы ветра приносят этот запах - запах смерти - запах сжигаемой листвы. И сердце рвётся ввысь. Прочь от себя, прочь от этого города, от этого мира, где ему слишком холодно.

"Лишь мои просветы, и где-то

                                                       твоя белизна..."

Меня никогда не любил мужчина. Из моих рук не вырывали сигарету с рассерженным "бросай, тебе ещё моих детей рожать". Меня не защищали - ни перед пьяной шпаной, ни перед родителями, ни перед друзьями. Меня не утешали уверенным "Да, всё плохо, но я рядом. Я постараюсь решить все наши проблемы". 

Меня не любили. Но наверное, грустные истории тоже нужны. Одинокие люди тоже нужны. Хотя бы для того, чтобы те, у кого сложилось найти и сохранить друг друга, могли взглянуть на меня и понять, что они счастливы. 

"Смотри, а она до сих пор одна... Наверное, ей плохо. Как же здорово, что мы вместе..."