«Когда нибудь в твоей жизни появится девушка.
Твоя любимая девушка.
И однажды, лежа в одной постели ночью она спросит тебя обо мне. О той, кто была..
И что ты ей скажешь?
В памяти сразу вспыхнут воспоминания, на лице появится улыбка и ты прошепчешь.. не-пов-то-ри-ма-я...

Она была всегда разная. С промежутком в пару минут могла смеяться, а потом рыдать.
Она умела смешить.. ты..
Приходя домой она заваривала крепкий чай, как маленький котенок зарывалась мне носом в шею и тихонечко сопела..
Она пол-ночи могла сидеть на подоконнике.
В грозу.
И слушать.
Дождь.
Она без ума от ландышей..
Она пахла ванилью.. такой сладкой, что утром, уходя, на подушке она оставляла этот запах..
Истеричка.
Психопатка.
Но в то же время тихая и хорошая.
Ненавидела ревность, и постоянно ее вызывала, будто издевалась.
Но она умела любить. Любить так, как еще никто и никогда.
Она могла 100 раз послать меня, выгнать из квартиры и выкинуть следом вещи-и сползать, рыдая, по обратной стороне двери..

Тогда твоя девушка спросит тебя, ревниво наморщив лобик:
- Если она такая хорошая, то почему Вы расстались?!
Тогда ты шумно выпустишь сигаретный дым и чуть слышно прошепчешь:
- Она не умела прощать»

©