Молчи, тебя просто нет.

Я тебя выдумал сам.

Ты - звон золотых монет,

Ими полон пустой карман.

С тобой тепло и светло,

С тобою я сыт и свят.

И искренне, всем назло,

Ты веришь, что я богат.


Молчи, тебя просто нет.

Ты - не больше чем дым, -

Дым от моих сигарет,

Дешевых "Ватр" и "Прим",

Девочка с флейтой...



Странно, но все равно,

Я верю, что ты рядом со мной.

Даже слышу твое тепло,

И коснуться могу рукой.

Ты хочешь уйти - постой!

Что мне нужно еще? -

Миг - восхититься тобой,

Пока пальцы не опечет.


Уходишь? - Уже рассвет.

Если что, ты найдешь меня здесь.

Приходи, какой тебя нет,

И какая ты есть,

Девочка с флейтой...



Пусть рядом с тобой будет Моцарт!

Пусть рядом с тобой будет флейта,

Оле Лукойе, любимая кукла и Лето.

И синее небо, и тысяча разных чудес,

Маленькая Королева с Небес!




Не знаю, был ли в том резон,

коль, не прощён тобой,

я уходил за горизонт,

где вечный длится бой.

Где кровь доступнее чернил

вокруг на сто шагов,

я убивал.

Я хоронил

своих среди врагов.

Стирая волю в порошок

на линии огня,

я всё же выжил.

Я пришёл.

Ждала ли ты меня?

Когда вгоняли холода

друзей моих в гробы,

не говорила ли ты "да"

тому, кто рядом был?

Не просыпалась ли с утра

в объятиях чужих?

Скажи, когда я умирал,

жила ли ты во лжи?


А впрочем, лучше промолчи.

Я сам любил, как мог.

Себя растрачивал в ночи

в строках и между строк.

К чему мне знать?..

Не говори

кто был он, тот, иной,

с кем исходила ты на крик

счастливей, чем со мной.

Налей мне терпкого вина

и пусть в осколках звёзд

моя стеклянная луна

повесится норд-ост...




Есть женщина.

В глазах её - миры!

Она живёт по правилам игры,

придуманной когда-то прежде мной.

Она могла бы стать моей женой.

Единственной.

И не её вина

в том, что со мной сегодня не она...


Есть женщина.

Её слова - бичи!

И дух её, и тело горячи.

И пожелай она, легко могла бы

зажечь во мне сияние свечи.

Могла бы.

Только рядом не она.


А та, что рядом тоже не жена,

хоть, в общем-то и женщина по сути.

Её гламурный мир сиюминутен.

Когда она лежит со мной в постели,

как шторм переживая пустяки,

вычерчивая путь к заветной цели

отточенным мизинчиком руки,

я точно знаю: мир материален!

В нём сотни необжитых мною спален

и женщин, что меня ещё хотят.

Вот вечно я в таких влюбляюсь дур,

разряженных, как куклы от кутюр,

повадками похожих на котят.

Хотя, признаться, женщины де-юре,

они де-факто, в общем-то не дуры

и дьяволом придуманы когда-то

не венчанным ни словом, ни крестом,

таким, как я, за ветреность в расплату...

Но не о том я нынче.

Не о том.


Есть Женщина.

В ней гибкость винограда.

За нежные стихи мои в награду,

которым посвящал я день и ночь,

она мне родила малютку дочь.

Той Женщине богатств моих не надо.

Ей и своих за жизнь не перечесть.

Ей нужен только я.

Такой как есть.


Не знаю, почему она не рядом?..