Прости, Художник, я совсем не та,

Кого вживляют в кожу и шедевры:

Вязанок семижильных простота

И сгусток ню из проволочных нервов…

Не выверен пространственный багет,

Зато контрастна линия отрыва:

Под шрамами трассирующих лет

Любительницы в бисер игр…и джина.

И точками затравленного SOS

Над буквами взбесившегося моря

В строку мой абрис скрючен,

как вопрос,

На вспененном спокойствии риторик…

Что толку греться там, где крепость льда

Умножена на крепость алкоголя?

Других рисуй, Художник!

Я - не тА.

В шедеврах не бывает столько боли…