Иду и вдыхаю морозный бензиновый воздух. Вдыхаю запах своих духов. Взрослых и терпких. Вдыхаю запах своих волос. Они впитали чужой сигаретный дым и гарь поездов и вокзала. Вдыхаю запах цветов, подаренных другим. Вдыхаю запах улицы. Запах снега. Запах тротуара. Запах Москвы.

  В подсознании бьет в колокол мысль, как мне хочется держать сейчас чью-то руку и вдыхать родной запах. Чуть-чуть табака, чуть-чуть одеколона, чуть-чуть теплой кожи. Эта мысль не начинается и не кончается. Она перманентна. И как всё постоянное, она становится фоном. Декорацией позади. Которая скользит в моем взгляде, не задевая сознания. А сознание ловит ноты в наушниках. Как будто это действительно важно.

  Пальто - по фигуре.

  Ножки - тонкие.

  Каблук - высокий.

  Перчатки - изящество до локтя.

  Волосы - светло-золотые.

  Ресницы - черные стрелки.

  Губы - под помадой.

  В ушах наушники - глушат боль. Одиночество. Противопоставление себя миру. Не с кем поделиться. И вроде всё как у всех. Все у нас уникальные, гениальные, креативные, непонятые. И все давно привыкли. Первое осознание и испуг остались в подростковом далёке. Всё нормально. Больше цинизма, меньше взаимовыручки. Да нет. Не всё так плохо. На самом деле, всё ещё хуже.

  Делай что-нибудь. Фраза пришла из самого детства. На дикой громкости. На нервах. На уроке в 7 классе. Идет геометрия, я рисую цветочки на полях.

  "Немцева, делай что-нибудь".