давно не хватало чьего-то простого.
город разбился вдребезги вазой
упавшей с балкона Больного.
я прячусь в Его азбуке Морзе..
я знаю её на отлично.
и стуками сердца перекликаясь:
с Ним буквы, и фразы, и числа
летят в никуда, врезаясь в часы,
минуты, секунды и стрелки.
Он их не считает, они не важны,
для тех, кто у Смерти в заметке.
я прячу глаза от боли и стужи,
от форточки в белой палате..
а Он улыбается, зная, что времени,
пусть не на долго, но хватит.
Он не хотел избавления от ненастья,
что породили мечты.
Он не спустил миллион на участие
в чьей-то программе про сны.
с Ним стало ясно, что вот оно - счастье:
просто
дожить
до Весны.