Я умираю.

Нет, я ни чем не больна, кроме тех болезней о которыхзнают только некоторые и на которые я закрыла глаза.

Я умираю морально.

Становлюсь как какой-то овощ, не способный трезво мыслить, принимать самостоятельные решения и разобраться в себе.

Умереть ведь можно не только от причиненных кем-то ран, не от болезней.

Убить могут даже простые слова и действия.

Чаще люди умирают по вине самых близких и любимых людей.

Нам подарена жизнь и мы должны ее ценить.

Но мы этого не делаем, точнее перестаем это делать после того, как в ней появляется такой человек, который заставляет ему отдать все чувства, все эмоции, а самое главное жизнь..

Чаще всего мы считаем, что любим всем сердцем и настолько сильно, как не любит никто.

Но, при этом некоторые уживаются в образ любящих людей и уже не могут без того или иного человека.

А почему?

Все очень просто.

Нам не хватает нервотрепки.

Какая-то чтоли нужда выброса адренаоина преобладает в нас.

Мы не можем жить без ссор и примирений.

Это доставляет невообразимое удовольствие в криках, нервах, слезах,, какой-то своеобразной депрессии, после чего нас мучает чувство вины, мы думаем как извинится перед тем, кого мы любим.

После всего этого мы миримся и начинаем все заново, а потом по тому же кругу.

И при всем мы каждый раз говорим "никогда", а потом что полюбили "навсегда".

А может это и есть любовь?

Вечные ссоры, прекращение общаться на долгое время, после чего обе стороны побегут друг к другу, потому что не могут друг без друга.

Или что?

Как это все обяснить?

В чем причина такого поведения сторон?

Я не знаю.

Только в фильмах все очевидно и просто.

А в жизни нету настолько простого, везде есть подвох, который может все очень сильно изменить.

Каждая жизнь как книга.

Она имеет начало, имеет содержание, разделена на главы и даже на тома.

В каждой жизни есть маленькая жизнь и причем не одна, а очень много.

Есть предистория, ситуация, проблема, развязка.

Но ни одной истории нет конца.

За каждой жизнью следует продолжение.

И даже после смерти, история продолжается.

Это невозможно остановить.

Это замкнутый круг.

И чаще всего после смерти историй становится еще больше.

Больше историй-больше рассказчиков. 

Больше рассказчиков-больше мнений.

Больше мнений-больше историй.

Это никогда не закончится.