12.12.11
Мой милый друг, я пишу тебе это. пишу, хоть и знаю. что ты это вряд ли простёшь. Моё письмо это некая проекция моих желаний. Просто душа просит написать его тебе. просто я выполняю её просьбу. Пусть и реалистичный прогноз моего разума твердит, что ничего уже не выйдет. нет, я не потеряла веру и не утрирую, я трезво смотрю на вещи, как бы это муторно не звучало. Листок на котором я исправляла жизненные ошибки весь в потертостях и дырах, первая пуговица застёгнута не правильно, и остальные караваном следуют за ней.
А часть меня неугомонно, неугасаемо, недеется, дважется, как вечный двигатель, настойчиво, пылко.
Но огонь его слишком сильный и плавит, плавит стенки моей души, оболочку моего сознания. Прерываясь на момент, что бы предать оболочке твердость изуродованного вида. а дальше подрывается, и в безумстве продолжает гореть.
Но мне не жаль, я готова гореть дальще и надеяться, что пламеню когда-нибудь будет позволено делиться теплом. Ведь я чувствую, мой милый друг, я знаю, что если пламя потухнет, то я потухну. потохну вместе с ним.
