I'm miles from where you are,
I lay down on the cold ground.
I, I pray that something picks me up
And sets me down in your warm arms...

Отбросив ручку в сторону, она закончила писать. На столе лежали шесть исписанных мелким почерком листов. Письмо.
Поднявшись, она подошла к окну и, закусив нижнюю губу, посмотрела в темноту. Вечерний город горел неестественным светом фонарей и огней в чужих окнах. Она закрыла глаза, пытаясь представить, что стоит не одна. Как слышится сзади тихий шум шагов, как ложатся на плечи теплые руки, а потом медленно опускаются вниз вдоль линии тела, останавливаясь на талии. Как волосы чуть шевелятся от чужого дыхания. Как заботливо он целует ее в голову. А потом она повернется и посмотрит в его нефритовые глаза.
Она резко разворачивается и открывает глаза. И видит… только пустую полутемную комнату. Снова закусив губу, на этот раз чтобы не заплакать, она возвращается к столу и аккуратно складывает исписанные мелким почерком шесть листов. А потом все вместе – в конверт. Запечатать, быстро заполнить поля адресов. Вот и все.
Утром она забегает на почту, чтобы письмо могло дойти до адресата. Опаздывает, оступается на выходе, чуть не ломает каблук. Но повезло. Она может дальше бежать, стуча каблучками и запахивая на ходу светлый плащ.
А теперь две недели беспокойства и переживаний. Каждый день похож на другой. Кофе утром и вечером. Занятия, задания, ежедневный просмотр одной серии очередного сериала на английском в целях практики, ежедневный перевод одной главы книги в целях все той же практики. Светлый плащ, каблуки, слабое весеннее солнце.
И ровно через четырнадцать дней свежий конверт в почтовом ящике. Крупным почерком написанные адреса. Она снова чуть не ломает каблук, добегая по лестнице до квартиры. Неяркий свет, сразу в комнату, к окну. И написанные крупным почерком строчки: «Дорогая Мэри…»