..любовь из меня испарялась вместе с градусами полусухого.
Острие разочарования прошлось по уже знакомой территории, вспоров еще не успевшие затянутся шрамы. Я смотрю на огни родного города и не чувствую абсолютно ничего. До слуха доходит звук переливающегося Джима Бима. Мой город вызывает у меня только одно желание - бухать. Не по человечески беспробудно бухать, убивать никотином легкие и блядством остатки души.
Мы ехали в абсолютной тишине через твой дом. Дом, который не то чтобы не стал моим родным, он даже чужим не стал. Помнишь притчу про утки? Моих ты убил. Ты не родной, ты никакой не мой, и все эти 7 лет, что я знала тебя - это не ты. Из тебя никогда не получится родной дом. Ты первоклассный охотник на дичь, бездушный убийца без грамма сердечности.
Золотая..душа пустая ты.
богатые тоже плачут.
Тогда, когда ваши крокодильи слезы некому подтереть.