Многое действительно важное проходит мимо памяти, а намертво западают какие-то мелочи, глубоко вьедаясь в подсознание.
В конце прошлого ноября, славно погуляв на дне рождении одного знакомого, и не менее славно вписавшись у другого, я сидел на лавочке около подъезда где-то на юге Москвы, в одиночестве попивая смесь выдохшегося пива, что прихватил с днюхи, и свежей "Охоты Крепкой". Вид у меня был соответсвующий, а у ног лежала чужая замерзшая блевотина, которую я заметил лишь позже.
Из подъезда внезапно вышел мужик с маленьким мальчиком, что смотрел на меня с нескрываемым ужасом.
- Дя-дя...
- Тише, сынок, дядя отдыхает.
И почти каждое утро после кира* мне это вспоминается, хотя ничего такого здесь вроде и нет.

*по-французски выпивка