Мы смотрим на наши дома-коробки, затянутые в асьфальт улицы, длинные мосты над мутными реками и в душе все растет и растет тоска. Тоска по тому, чего у нас нет и быть не может. Мы поднимаем глаза выше проводов, выше крыш зданий, выше и выше... и видим небо, разное, но всегда такое необъятное и свободное. Если отбросить в сторону сиеминутные заботы и хлопоты, то можно даже заплакать, то ли от счастья, то ли от горя.

Мы верим в сказку, нам хочется в нее попасть. Мы так часто не желаем просыпаться, когда сон представляется таким красивым и безмятежным. Мы знаем, что не существует никаких эльфов и орков, гоблинов и великанов, энтов и хоббитов, но все равно закрываем глаза и ясно представляем их образ.

Нам чего-то не хватает, мы в чем-то ущимлены, несчастны, мы ищем выход? Да, тогда мы берем ручку, чистый лист бумаги и пишем историю о... подвигах, любви и победы добра над злом. Или рисуем на холсте светловолосую девушку с острыми ушками, темно-карими глазами и тонкими чертами лица. Нам скучно, мы страдаем - идем к другу, делаем нескладный мечик и отправляемся в парк. К таким же мечтателям. Мы воплощаем свою сказку в реальность хотя бы на несколько часов своей бренной жизни.

Мы верим в того, чего нет в реальной жизни. Мы поклоняемся тому, чего никогда не будет. Это и пугает, и радует. А знаете что? Ведь я одна из вас