Утром проснусь, пойду заваривать себе кипяток с листьями мяты. За окном переменчивое ветреное солнце и пробирающий до костей атлантический циклон. Руки иссохли, пальцы рассеяно теряют кольца, а непослушные янтарные волосы так и норовят расплескать океаны соленых вод из моих воспаленных,от частых мыслей о Кае,глазниц. Это все циклон, атлантический циклон.