Он возвращался туда снова и снова. Человек - как все - без крыльев. У людей не бывает крыльев. По крайней мере у взрослых. У детей - есть. Только ведь, став большими, люди слепнут. И не видят ничего дальше собственного носа.
Старый дом. Зеленый старый дом с белыми резными наличниками на окнах. С открытыми ставнями. Тоже белыми. С вырезанными насквозь маленькими сердечками. По одному на каждый ставень.
Он возвращался туда каждую ночь. Этот дом... В нем под крышей свила свое гнездо ласточка. Там у каждой половицы был свой голос. И сварливый сверчок зимовал за печкой. Каждое окошко в доме было мольбертом для узоров, которые рисует мороз, а печная труба - саксофоном для ветра...
Он возвращался туда опять и опять. Маленьким мальчиком с зелеными крыльями.
А наутро, каждый день, он забывал свой сон. И целый день пытался понять единственную вещь - почему же, почему... крылья любви - именно зеленого цвета?!