Шаг за шагом отступая, он идет в тихом безмолвии обратно.

Каждый метр тропы напоминает ему о прошлом. Каждый шаг сейчас дается гораздо легче, ведь теперь он идет не вопреки. Здесь он уже был раньше. Здесь ступал однажды. Если приглядется, можно обнаружить прежние следы, почти поглащенные временем.

Тропа. Тонкая полоса прибитой мокрой травы, разрезающая на две части гладь поляны. Вы были в лесу ранним утром? Тогда вы знаете. Измочив ноги по самую грудь, он пробивал тропу в никем нетронутых зарослях осоки, что пронизывала плотный и мягкий ковер мха. Это были луга, это был редкий лес, не видевший человека до него. В то время он шел вперед.

Он отсупил. Он запутывался в траве, он промок насквозь, он уже видел цель и шаги давались ему легко. Он еще ничего не мог рассмотреть, но видел дом. Он видел блестящие окна, он видел добротную деревянную дверь. Он шпетал, будто в бреду: "наконец-то - Оно! Вот - здесь впереди!"...

Но глаза не пытались его обмануть. Приближаясь он смог разглядеть огромные трещины в этой лачуге. То что казалось надежной дверью было изъеденной насекомыми, но нерассыпавшейся трухой, а за окнами была запаутиненная комнатушка. Он пытался не верить, но глаза были с ним честны до конца: показали всю правду и боль. Не они были виной. Он понимал.

Это было его разочарование. Он считал, до того, что дом существует. Тот самый крепкий дом созданный никем и никогда. Он знал, что это не было фантазией. Он мечтал жить в таком...

Продолжай...