знаешь, а мне порой кажется что я слушаю необыкновенную музыку, читаю необыкновенную литературу.
Глупо. Нереально.
Только когда сидишь в полутемной комнате с одной зажженой лампой, в наушниках и книгой Вишневского в руках на полу, среди маленьких подушек, когда рядом дымиться свежесваренный кофе возникает ощущение какой-то необъятности.
Страницы одна за одной в минус, слова все быстрее в плюс..
Чаще бьется пульс. Прохлада по ногам. Сны наяву.
Улыбки в темноту.
Ни о чем.. В никуда..
Ломиться в двери весна.