Три часа ночи.
Стрелки часов - как символы
наших с тобой путей, что пересекаются
редко, но метко.
Ты мудрый, а я красивая.
Нечем хвалиться мне, милый мой.
Не в чем каяться.

Пью раскаленный чай
и ругаюсь матово,
ибо я не умею ругаться глянцево.
Мне б не стихи простынками тут раскатывать,
а засыпать,
покуда округа блядствует.

Так наплевать, как нищенке, что у паперти -
ночь ли?
фонарь ли?
улица ли?
аптека ли?
Быть за двоих мне -
хранителем нашей памяти,
эдаким добровольным библиотекарем.

Ты - просто будь -
там, далеко, на сплине и
сбрось мне письмом список своих отчаяний.
Режься во мне красивой ладонной линией,
чтобы стихи к тебе
были
нескончаемы.

Сколько еще непрожито,
недопонято,
мной, что в очечках ходит разбитых, розовых.
Ты во мне теплишься.
Дождь заливает комнату.
Комнату мира,
где мы по углам разбросаны.