Больно, и некому рассказать. И бежать некуда, некуда утыкаться носом, держаться за плечи, не за кем карабкаться вверх. Все вдруг потеряло смысл так, что уже не обретет, ты приходишь на знакомую поляну, и видишь там руины, и эти руины, ну черт побери - ведь было любимое место, здесь ты мог проводить часы, дни, недели, вечера. И все - оно уже не твое, но ты идеально помнишь расположение - все порушено, там раньше стоял пенек, на котором ты сидел, его уже нет, он остается только в твоей памяти таким воспоминанием, которое прожигает твой мозг кислотой и медленно стекает слезами на губы.
Ты в панике - эти руины, это все не твое уже. Где дерево? Где куст ежевики? Куда все делось? Воздух пропах гадким бензином, и ты не можешь отделаться от этого дурного привкуса чужого вмешательства.
Все порушено, ничего не осталось в живых. Ни одной молекулы, словно это место никогда не было твоим, словно ты просто ошибся адресом и случайно свернул не на ту тропинку. Забрел не в те дебри. И ты не знаешь, как очиститься от этого - пытаешься, но воспоминания преследуют - ты никогда, даже если бы захотел, никогда бы не смог забыть дорогу сюда.
Все порушено. Но ты будешь возвращаться, снова и снова, и снова замирать перед картиной, близко похожей на какую то постапокалиптику. Ты будешь возвращаться, ноги будут машинально вести тебя сюда, снова и снова. Again. Без шансов выбраться, без шансов забыть это место, до тех пор - пока не найдешь новое, такое же. Может лучше, может хуже. Но главное, чтобы не эти руины, не этот смрадный запах, в котором остались играть твои последние бемолевые ноты.
Твоя последняя соната.