я начинаю ненавидеть одно слово. я слышу его, пожалуй, слишком часто.
"привык".
казалось бы, что в нем такого? слово как слово, но, черт побери...
и я сам не понимаю, почему это прозвучало так... больно? наверное, так, с высоким болевым порогом сложно судить о боли.
я хочу сигарет. добить легкие. в конце концов, зачем они мне сдались?
и очень много кофе. говорят, для сердца вредно.
а еще хочу развести искусство ножом по коже.
красные полоски.
яркие красные полоски. чтобы остались шрамами. как остались уже некоторые.
я и так едва ли смогу сосчитать их. пусть будет больше. что терять.
и по лицу. почему бы и нет.
шрамы же украшают, черт подери, мужчин. разве нет?
да что я в самом деле...
просто...
слово иногда укол.
и иголка входит глубже, чем в кожу.
да черт со мной, господа, ничего страшного. сильный. переживет.
железный. только заржавеет.
не знаю, к чему вообще говорить все это.
лучше молчать.
чтобы слова не стали иглами.
сеанс окончен.
з.ы. нет, все в порядке, я не пошел себя резать.