а мне было очень страшно эти невыносимо долгие два дня.
я сидел перед стопкой тетрадей, рядом на диване по обыкновению покоилась гитара. где-то недалеко карандаши и бумага.
я терял смысл.
это очень страшно, нелепо и глупо. терять смысл жизни. просто так в одно мгновение усомниться в том, чему посвящал жизнь, в том, что считал своим призванием.
я не понимал, почему теряю. не понимал, что происходит. как жить с этим. не знал, смогу ли вернуться назад. в свое обычное состояние. смогу ли написать еще хоть одну строку.
я напевал себе под нос...

не потерять бы
в серебре
ее одну,
заветную... (с)

и хотел плакать, думая, что уже потерял.
я не люблю терять. да и едва ли любит кто-то.
я не хочу терять.

но эти два дня - как два круга Ада. а сколько там положено по Данте? Девять?
не суть.
я пытался вспомнить и другие строки.
на этот раз почти свои, если забыть о том, что разделил свои личности, и дал каждой из них отдельную жизнь.

не сверну и не сдамся (с)

и снова хотел плакать.
это "сдаться" мне претит. но порой...
порой я понимаю, что это проще.
и это, пожалуй, выход.
просто выход не для меня. для кого-нибудь.
не по мне.
я выбрал путь - или вернее сказать пути - и буду идти по нему.
или ползти, когда идти уже не хватит сил.

в самом деле, "не потерять бы"...

З.Ы. не стоит беспокойства, вчера я все же писал. играл. рисовал.
вот.