Часть 1
Часть 2
Часть 3
Часть 4
Часть 5
Часть 6
Часть 7
Часть 8
Окончание

…Так бывает, поверьте. Иногда. Все идет в руки – само. «Посмотри, посмотри же! Вот я! Не пропусти меня! Я нужное для тебя, да?» Книги.. песни.. фильмы.. встречи. Все вертится забавным калейдоскопом, сверкает гранями – попробуй не заметь! А в середине – пустая черная точка.. И в ней то самое. Что пытаешься понять. Глубже и черней кажется от мерцания вокруг.. манит.
Я смотрела клип Кипелова «Смутное время». В зале, за тем компом, который как бы мой и мамин. Свой ноут папа ни кому трогать не дает. И я его понимаю, наверное. Мне сейчас вот было не уютно в этой большой комнате. Потому что она общая, не МОЯ. Не норка… а хотелось именно спрятаться. Закрыться ото всех. Хорошо бы заодно и от себя – тоже. От холода, что родился внутри.. у сердца. Не знаю, что за фильм использовали для этого клипа. Надо бы найти и посмотреть. Но.. как-нибудь потом. Потом… потому что глаза людей были не такими. Да, можете смеяться. Из фильмов «про войну» я смотрела «Гусарскую балладу» и «В бой идут одни старики». Из фильмов, где машут шпагами и стреляют из арбалетов – «Мушкетеров», «Гардемаринов» и «Робин Гуда». Как в детском садике, не спорю. Пусть так.
Но только сейчас я отчетливо поняла, почему. Чего я избегала. Таких глаз. Спокойных. Без упоения битвой, как танцем. Сосредоточенных. Самую малость напряженных. Чуть-чуть. Подернутых.. словно пеплом. Или.. изморозью. Таких.. холодных? Нет.. хладнокровных. Такие глаза, наверно у те тех, кто взаправду может убить. Вот ту них, в клипе, глаза были такие. А у отца? Я даже зажмурилась, пытаясь вспомнить. Нет.. нет! Да нет же! Папка же это! У него теплые и смеющиеся глаза. Самые знакомые и родные! Самые добрые…
…Беда лишь в том, что я даже не понимаю, а просто знаю – они могут быть такими. Могут.. хотя я и не видела. Под закрытыми веками, в красноватой глубине, бежит строчка: «"Ты опоздал, парень, опоздал..."» Зазвенела в ушах – спокойствием звонкая. Отрешенностью полной. Хладно-кровием.. "Ты опоздал, парень, опоздал..." "Ты опоздал, парень..." "Ты опоздал..."»
И чтобы заглушить эти слова, я прыгнула в кресло. Надавила кнопку пульта. Пусть что угодно, хоть новости, хоть мыльная опера! Только погромче.. И мое желание исполнилось – в полной мере. Это была судьба, однозначно. Потому что под знакомые-презнакомые слова на меня.. смотрели все те же глаза. Глаза Атоса… Не фильм – там его нет в этом эпизоде. Просто куски, нарезка кадров – под песню.

Две капли сверкнут, сверкнут на дне,
Эфес о ладонь согреешь,
И жизнь хороша, хороша вдвойне,
Коль ей рисковать умеешь.

Я задохнулась, вжимаясь в спинку кресла. Палец дрогнул.. но не нажал на кнопку. Я смотрела, как зачарованная. Почти не слыша песни… Когда-то, прочно заболев «Мушкетерами», я поэтапно прошла период влюбленности в каждого из них.. ну, кроме Портоса. Не доросла, наверно, до желания большого, уютного, надежного и.. понятного. Дартаньян остался кумиром меня-пятилетней, в Арамиса была влюблена я-двенадцатилетняя, Арамис… Арамис оставался любимым героем фильма по сей день. Не из-за глаз ли?

В кромешном дыму не виден рай,
А к пеклу привычно тело...
Уж если решать, тогда - решай!
А если решил - за дело!

Почему бы и нет.. Почему бы? Почему бы и не сделать.. заведомую глупость? Я прислушалась. Клавиши в отцовской комнате щелкали. Значит – в аське. Что ж, запустить ее – дело пяти минут. Смешно, да? Мы сидели в одной квартире, нас разделяла лишь стена. Сидели.. и давили на клавиши. Потому что поговорить вот так вдруг стало проще, чем зайти в знакомую комнату. Почему – я не знала. И знать пока не хотела. След – он снова был. Ощутимый. Быть может, чтобы прийти к человеку.. надо иногда просто быть не-рядом?

- Папа.. тебя ни кто не сравнивал с Атосом?

заминка, и…

- Почему ты спросила?

- Глаза, папа.. глаза.

И долгая, долгая пауза.. ожидание, скрученное внутри. До боли, словно нервы могут ныть, как и мышцы. Я следила, как он набирает. Это видно.. слово «печатает» то появляется, то исчезает.. мечется. Нервный ритм. А потом со щелканьем тетивы по глазам ударил текст. И стало опять холодно. Словно я прикоснулась к чему-то, давно и прочно замерзшему..

- Детство.. Драки.. Мы с тобой похожи в этом. Сначала - мальчишечьи. До первой крови. Ты тут и остановилась, а я пошел дальше. А когда вкус крови почувствовал. Кастеты… зачем? Только тяжелее кулак делают. Скорость и удар - вот что решает! Битки, струны, ухорезки - самое оно! И не смотрите вы, прохожие, на угрюмого паренька. Укушу хуже бродячей собаки! Но вы - пустотелы, в вас нет сожаления и благородности. Вы не знаете правил игры. Не бей лежачего, не бросай друга в любой схватке. И бей первым - даже если будет плохо потом. 3-й класс прошел на ура - толстый паренек в два моих веса решил у меня отобрать ручку на правах более сильного. Ха! Все закончилось в 10 секунд. Юшка текла у него весь урок русского языка. Потом мы стали друзьями. Не веришь? Я его прикрывал от насмешек, он меня… Ну когда были безвыходные ситуации. Хотя потом я узнал, что даже если тебя сожрали, у тебя есть выбор из минимум двух путей. А к окончанию школы нас было уже четверо. Как тогда шутили: «Портос, Атос, Арамис и Д’Артаньян». Портос конечно же толстый, Арамис - душка-парень да еще и играющий на гитаре, Д’Артаньян - веселый рассказчик. Ну и Атос… Разбиравшийся в сортах вина уже с шестого класса. Мы славно погудели на выпускном - пили трое суток без сна, не могли наговориться на прощание. Твой выпускной уже скоро. Есть с кем так же вот? Не пить, это внешнее. Поговорить?

- Нет..

И я оборвала разговор. Ушла к себе в комнату.. воткнула в уши горошинки наушников плейера. Под пледом было уютно… хотя рванувшаяся музыка и нарушала это чувство:
Я уличный пес, подвал, в котоpом я pос,
Бывал со мною часто жесток.
Учил быть пеpвым всегда, от ушей до хвоста
И ненавидеть хозяйский свисток.
Мой пеpвый педагог отдавал мне все, что мог,
Он был геpоем уличных дpак
Он твеpдил, что только тот побеждает, в ком живет
Блюз бpодячих собак.