Подводим итоги: ты вроде бы цел.
Не старше на год, но все ближе к земле.
Все те же долги у тебя за спиной,
все та же нехватка желаний и средств.
Все так же направлен туда, где сквозит,
где в проруби общих житейских проблем
всем нам по лицу, только выбор тот мал -
и либо кретин ты,
либо подлец.
Дрейфуешь по жизни.
Но тянет туда,
где всяк соразмерен своим же скорбям,
где желтые женщины делают мед
и смотрят призывно глазами пчел.
В наушниках рвутся голос и боль,
поэт выдыхает — «ищу тебя»,
но ты уже знаешь — он вышел в окно,
и делаешь вывод, что не нашел.
И ты тоже ищешь.
Наверное, ждешь.
Но окна, лишь окна, лишь окна вокруг.
Ты с силой себя отрываешь от них,
потом напиваешься, чтобы дожить.
Наверное, с кем-то, и кто-то вблизи -
наверное, встречный
(а может быть, друг).
Допив, поднимаешься.
Молча идешь.
И снова — окно, этажи, этажи.
Такие итоги.
Побеги.
Стиллайф.
По прежнему жив.
И, наверное, смел,
раз так же сметаешь неубранный снег
в садах своей горькой и пьяной любви.
Однако, устал и немного замерз -
не старше на годы, но тянет к земле.
Но сколько бы ни было точек в конце,
так хочется верить в грядущее «и».

Аль Квотион