Лето закончилось,
казалось бы — еще одно
(которое не вернется и не повторится,
но настанет новое),
а на самом деле нам немного отмерено лет,
как кусочков хлеба на плоской тарелке голода.
25 или 40 -
40, как две пачки сигарет,
которые скуришь быстрее, чем дочитаешь книгу,
ту самую, в бежевой обложке твоей собственной кожи,
ту самую, с дрянной лирикой и банальным сюжетом,
но безмерно значимую для одного единственного человека,
чье имя постепенно стирается даже с обложки.
Так что ешь свой хлеб, кури свои сигареты,
завтра будет осень — десятая или шестидесятая,
но на самом деле всегда для тебя — единственная,
потому что будущее — это отчасти вымысел.
Так что выйди на улицу и ори во всю силу легких,
коронуя жизнь,
возводя на престол ее шествие,
упади на колени и плачь от боли и счастья -
остается тарелка голода.
Лето закончилось.

Аль Квотион