Наши руки сделаны, чтобы сеять
на бесплодной почве маки, зерно и горы,
в вулканическом черном песке — свое белое семя,
и на красной земле такое же красное небо.

Наши руки сделаны для скульптуры,
осязать с волнением только мрамор,
выдвигать из него свои бледные идеалы,
гладить камень, как будто камень имеет смысл.

Наши руки сделаны для браслетов,
для того, чтобы видеть красивые тонкие пальцы,
наслаждаться ими
и царапать мякоть реальности,
чтобы вся реальность знала, что мы тоже чувствуем.

Наши руки сделаны, чтобы строить
баррикады, мосты или окна на тихий садик,
под ветвями которого дети смотрят на космос,
чтобы строить самих себя,
но потом — все рушить.

Наши руки сделаны плотными и большими,
наши руки сделаны точно — с силой и болью,
наши руки сделаны для удара,
наши руки сделаны для удара…

Я искал в ладонях,
в мизинцах и безымянных,
я искал среди живых и искал среди мертвых,
я искал, но так никогда и не видел
руки, сделанные для любви.

Аль Квотион