Он не был хорошим.
Да что там, он вовсе не был
таким, чтобы кто-то сказал о нем «ты в порядке».
А только когда поднималось над миром небо,
он вдруг загорался всем телом — светло и ярко.
И если скрутило болью — умел расправить
зеленые мачты деревьев над палубой луга.
Он не был хорошим.
Он не был ни счастьем, ни правдой,
а, может быть, только братом
и только другом.
Мы все, как один, были ровными и атласными,
в глаза не умея смотреть ни мига, ни часа,
а он к человечеству грудью своей прижимался,
руками хватал
и словно обнять пытался.
Он не был хорошим.
Скорее, каким-то надкушенным,
крещеным росой беднягой и работягой,
но там, где все люди как люди,
все души как души,
стоял он — истошный, нескладный, лохматый…
ангел.

Аль Квотион