Я не умру без тебя.
Вся эта лирика — чушь.
Я не задохнусь, потому что ты не воздух,
мое сердце не будет в крови, потому что ты не имеешь отношения к органам.
Если ты уйдешь — это не будет выглядеть оторванной рукой
или смертельным отравлением одиночеством.
Я не умру и, скорее всего, буду счастлив,
потому что уже научился быть счастливым до встречи с тобой.
Я не умру, не вскрою себе вены, не шагну с крыши,
я просто продолжу жить.
Но правда в том, что я тебя хочу.
Как космонавт может хотеть первым ступить на небесное тело,
как полководец может желать выиграть свою войну,
как художник может одержимо жаждать своего лучшего полотна,
или поэт — своего идеального слова.
Я хочу тебя целиком.
Я хочу прижимать тебя к себе за талию, которую ты не считаешь красивой,
я хочу находить тебя в своем кресле в этом сером потертом свитере,
я хочу слышать, как дверь открывается, и тишину моей работы прерывает твой ворчливый голос.
Я хочу тебя всю.
Нос, щеки, ноги и даже синяк на левой,
я хочу тебя на кухне, когда ты готовишь завтрак
и долго смотришь в окно на сад, забывая включить конфорку,
я хочу тебя на диване вечером, с освещенным бледным светом лицом,
когда ты читаешь новости в мониторе,
я хочу тебя на прогулке, одуревшую от запаха листьев и восторженную природой,
я хочу тебя ночью в спальне, голую и покорную моему желанию.
Нет, я не умру, если ты уйдешь, но правда в том, что я хочу тебя.
И поэтому я не допущу, чтобы ты ушла.

Аль Квотион