У меня неправильные мысли.
У меня неправильные чувства.
У меня неправильные взгляды.
У меня неправильные речи.
Я хочу отрезать себе палец, написать им красные пионы на стене какого-то подъезда, не заботясь о потере крови.
Не заботясь о потере пальцев,
не заботясь о потере веры.
Только видеть красные пионы, словно жизнь, пробитую сквозь стену. И считать, что так намного лучше, что бетон способен стать поляной, что в моем худом и бледном пальце тоже есть прекрасные цветы.
Я хочу отрезать себе палец.
Потому что это отрезвляет, это лечит лучше аспирина, кетанова или прочей дряни на которой я сижу годами, запивая звезды черным небом, забивая рифмы головой.
Только видеть красные пионы.
Слушать ветер, слушать скрип столетий, скрип планеты, скрип шагов в прихожей, онемев, свернувшись в теплый кокон, в мятый пуд одежды на полу.
Только видеть красные пионы, задыхаясь болью, торжествуя, что теперь ничто, ничто на свете не коснется этой темной крови. Я хочу стать медленным моллюском, прячась в череп, словно в скорлупу. Я хочу отрезать себе палец, словно палец был той пуповиной из меня тянувшейся до мира, приносившей на ногте реальность, словно палец связывал с людьми.
Только видеть красные пионы,
только видеть красные пионы…

Александр Ноитов