Пытаюсь вспомнить тот день, когда я влюбился в тебя.
Возможно, это произошло когда мне было пять лет, я запустил жаркую летнюю руку в прохладную воду пруда и коснулся пальцами пушистых водорослей, камней, маленьких плавунцов — хрупкого подводного мира.
Возможно, это случилось зимним вечером, когда я стоял на улице, восхищенно запрокинув голову в черное небо, и ловил ртом медленный снег.
Возможно, я влюбился в тебя, когда поднялся в гору, встал наравне с небом, посмотрел вниз и замер от открывшегося вида.
Но каждый раз, когда я сталкивался с чем-то прекрасным, с чем-то, что трогало мое сердце, я влюблялся в тебя.
Потому что когда я увидел тебя впервые — это было то же самое чувство, уже зрелое, готовое, ждущее. Чувство детского счастья и уютного покоя, когда мама любит тебя, и ее рука на твоей макушке явственно излучает эту любовь, или чувство щемящей красоты и грандиозности мира, когда ты теряешь нить дыхания, словно нить повествования собственной жизни, столкнувшись с немыслимым пейзажем.
Я уловил ту подлинность, которую ни с чем не спутаешь.
Я понял, что то, что всю свою жизнь собирал по крупицам,
что я только предчувствовал своим яростным восторгом или неуклонным стремлением к жизни,
стало цельным и завершенным только сейчас, когда ты встала рядом.
Ты — точно такая же истинная, как падающий снег или близость неба, как мое чувство к тебе.
Сейчас я пытаюсь вспомнить тот день, когда я в тебя влюбился, но понимаю, что такого дня не существует.
Так было всегда.

Аль Квотион