Однажды я написал тебе о том, как важно мне видеть тебя в этом сером свитере в своей гостиной, я написал тебе о том, как люблю свет заката на твоем лице. Но потом я нашел твой свитер уже порядком изношенным, я выглянул в окно и увидел, что солнце село и закатный свет полностью поглотила тьма горизонта. Тогда я написал письмо:

Дорогая ты,

все, что я делал — это пытался объяснить свои чувства к тебе,
пытался найти единственное верное слово, способное их отразить.
Иногда мне казалось, что я действительно близок к этому.
Но слово «свитер» проедает моль,
а слово «закат» меркнет с наступлением ночи.
Я искал образы неба или образы моря,
но ни один из этих образов не становился тобой,
никогда не приближался к тебе так близко, как я это чувствовал.
Любое слово не способно передать нас, любое слово ничего не значит.
Мы с тобой два коротких фрагмента,
два скоропортящихся продукта цивилизации,
сначала мы живем, но потом — завершаемся,
не оставаясь ни в словах, ни в образах.
А значит по-настоящему ценно только то, что мы проживаем:
ощущаем молча
или ощущаем глубоко внутри,
или ощущаем, продолжаясь друг в друге.
У нас есть момент, дыхание, сердцебиение,
и мне кажется, что этого уже должно быть достаточно.

С любовью, твой я.

Аль Квотион