Я повторяю твое имя снова и снова, проговариваю его вслух.
Сначала оно теряет от этого смысл,
становится в большей степени звуком, лишенным какого-либо содержания.
Потом я понимаю, что именно так могло бы звучать пение одной из птиц.
Я знаю, что это была бы маленькая птица, не больше воробья.
У нее бы не было яркой окраски.
Думаю, она была бы серой — чтобы быть незаметной среди бетонных конструкций города.
Только легкий оттенок синего на маховых перьях выдавал бы в ней живое существо.
Но она бы пела твоим именем,
даже не зная, что зовет тебя.
Что ты слышишь и отзываешься.
Что ты идешь на этот звук, окликая неизвестного: «эй! кто здесь?».
Что всю свою жизнь ты ждала только этого -
мгновения, когда кто-то тебя позовет так искренне и так настойчиво.
Что ты научилась чувствовать себя нужной, просто слушая пение птицы.

Аль Квотион