Ты придешь ко мне завтра. Так тени приходят к погосту
чтить свои имена на старинных холодных камнях.
Ты придешь — краснощекий, сиреневоокий апостол,
и разломишь мой хлеб, и плеснешь в жалость губ коньяка.
Завтра. Ты не закроешь те двери, что с выходом к морю,
не успеешь захлопнуть в груди ни одну из дверей.
Я сперва удивлюсь твоей жизни, но после оспорю
бесконечность мурашек на бледном холодном бедре.
Завтра ты закричишь. Этот крик превратится в оленя,
побежит между стрел, между рук и умрет на краю
частокола ресниц — беззащитный, так просто расстрелянный.
Не смотря на сезон, мы вернемся с тобой к сентябрю.
Ты придешь ко мне завтра — сказать, что любые пощечины
это тоже по-своему правда, и бездна, и иней.
Ты придешь ко мне завтра. Так полночь приходит — бессолнечно.
Ты убьешь меня завтра. Надеюсь, что станешь счастливей.

Аль Квотион