Моя родная критик, будем честными -
ты мне не мать, не дочь и не вдова,
а за поверхностной и скучной лестью
писать стихи — что кровь свою сдавать:
читаются легко глазами сытыми,
но чувствуются — только натощак.
И не спасешь ни саспенсом, ни ритмикой
дурное слово, слово без хряща,
без костной силы страсти человеческой,
без щедрых тем, болящих по нутру.
Вот так поэт становится ответчиком
и отвечает в каждую строку.
Родная критик, глазки-альстромерии,
не мельтеши по маковкам стихов,
возьми одно — и изойди в нем верой,
сойди на нет — в прострацию, в психоз.
А падая в саму себя отчаянно,
сплетая чувства грандиозной вышивкой,
кричи, ори, всю душу источая:
теперь я вижу!

Аль Квотион