Я долго курю и считаю опять до ста,
похоже, душа играет в минимализм -
в моей голове разрастается пустота,
которую можно было бы заселить.
Которую, если грамотно подойти,
не выбросить сборником прозы в иной тираж,
возможно обставить мебелью, как квартиру,
из полости превращая в жилой метраж.
А дальше смотреть на себя, как на свой макет:
как льются из порванных губ фонари светил,
как тянутся руки, чувствуя кожей смерть -
то ли обнять кого, то ли перекрестить.
А впрочем, пустое. В моей голове дыра,
в ней мчатся планеты по рельсам своих орбит,
но если немного честнее, если не врать,
моя голова - как перчатка с твоей руки.
Считаю до ста. Изучаю телом диван.
И выгляжу безмятежным до самых плеч.
Но если дрожат мои руки - едва-едва,
то значит по сердцу проходит огромный смерч.

Аль Квотион