Мы стоим за своими мужчинами
и сгибаемся до земли,
до пухового, до овчинного
слова слабого из груди,
мы ломаемся, больно вдуматься -
по канону любимых рук,
и в ответ жадно ловим «умница».
Это тоже огромный труд,
это тоже такая лестница
по привычкам, болячкам, до туч,
где мужчина стоит и светится,
как единственный в мире луч.
Это самоотдача, Господи,
до большой пустоты внутри,
если после — он так же холоден,
но на сердце — все так же зрим.
И мы лепимся то подругами,
а то сестрами по беде,
то уютные и нагрудные,
только чаще — прочнее стен,
да не женщины — словно глина мы,
будем теми, кем назовут.
Мы стоим за своими мужчинами,
а куда они нас ведут?

Алина Лён